Воспоминания о своём первом доме, о жизни в нём, моя учительница Ольга Дмитриевна написала когда-то в письме. Недавно я съездила на Косую Гору и сфотографировала старый дом. В годы детства Ольги Дмитриевны дом, вероятно, выглядел далеко не таким, каким я увидела его в настоящее время. Здание выглядит неважно, в нём давно уже нет жилых квартир, и всё же оно довольно крепкое, ещё держится;  разные офисы и магазины, стоматологический кабинет и медицинская лаборатория пока работают в его стенах. 
Когда-то в  части дома были квартиры и жили люди. Ольга Дмитриевна вспоминает свои детские годы, свою семью, соседей, события и образ жизни - всё то, среди чего она росла в те годы. 
Её рассказ я дополнила современными фотографиями дома и старыми снимками.   

Пасхальные открытки столетней давности. Они лежали в ветхой коробке, в старом сундуке... пока не были найдены  и бережными руками моего друга аккуратно не  разобраны. 
Давайте посмотрим на рисунки открыток, на почерки поздравляющих, почитаем добрые пожелания, что  писали они своим близким сто лет назад. На днях  Пасха 2016 года! 

Года полтора назад, будучи в Петербурге, мы с подругой послали открытки  сами себе и своим близким. Карточки представляли старинные фотографии города и  для нас было важным -   чтобы был на открытках и штемпель Санкт-Петербурга. 

Оттуда, из  города на Неве, и началось моё сегодняшнее увлечение открытками. 

Публикация категории "Откровенно обо всем. Страница Ольги Д."

В течение жизни, складывается так,  мы пересматриваем свои убеждения о тех или иных сторонах  отношений, даём им то одни, то другие оценки. Однажды собственный новый взгляд на героя толстовского романа, упомянутого  здесь в самом конце рассказа,  был для меня неожиданным. А в школьные годы, помню, была недовольна пушкинской Татьяной и всё недоумевала:  и почему она отказала наконец-то полюбившему  Онегину? Потом поняла её. 

В  течение многих лет снится очень часто один и тот же сон-воспоминание.

Я, маленькая двухлетняя девочка, забираюсь по крутым звонким металлическим ступенькам огромной водонапорной башни. Старательно и упорно пробираюсь вверх  в красном  в горошек платьице, словно божья коровка на гигантском чёрном дереве.

Нет ощущения страха, только удивительная лёгкость от высоты, от простора небесного, который вдруг стал ближе…

Этот рассказ о книгах   идёт в особой  категории.  На вопросы эстафеты отвечает моя учительница Ольга Дмитриевна. Если тут вопросы и не все  отражены, то не беда: разговор наш  вольный и необязательный.

 ...Нельзя думать, что мы, ученики,   только и знали, что коллективно отдыхали и трудились. Как и в каждом детском коллективе образовывались свои группы, свои сообщества: спортсмены; увлечённые музыкой, танцами, книгами, а также  - противоположным полом. Кто в библиотеку, кто  на соревнования, а кто – на свидание, на танцы в Дом культуры. 

Если день рождения отмечался у кого-либо дома, то обязательно танцевали шейк, твист, чарльстон.  Делать начёсы не разрешали, но за пределами школы мы рвали волосы на себе изо всех сил. Одним словом, Бабетта идёт на войну!

Гляжу с высоты третьего этажа на вершины деревьев.

Осень, поздняя серая осень. Глаза устают от однообразия пейзажа, душа устает от холода, от тревожного завывания ветра.

Вздрагиваю, разглядев на анатомически голых ветвях красноватый лист осины. Словно сердце трепещет он, готов вот-вот сорваться, закружиться, потеряться... Но нет, держится, ещё держится. Органически, всем своим существом чувствую, как цепляется он за последние ниточки мгновения жизни.  А ветер всё сильнее, всё беспощаднее. Вот и нет уже листика-сердечка.

Не так ли и мы, погрязнув в однообразии будней, не замечаем, как бьётся, трепещет, страдает рядом человеческое сердце, готовое любить и прощать. Но под натиском высоких и низменных  страстей слабеют последние силы, обрываются связи...

Оглянешься - а рядом уже никого нет... пустота... Ни голоса, ни взгляда... И только воспоминания, только боль... о навсегда ушедшем, о невозвратно утерянном.

Когда наступает осень, со всех сторон, из разных уст то и дело слышишь: "Вот и лето прошло..."  И есть в этой фразе неуловимая грусть не только от смены времени года.  Это особенно остро ощущаешь, когда читаешь гениальные стихи Арсения Тарковского.

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло. 
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло,
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло.
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала.
Мне и вправду везло,
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало... 
День промыт как стекло.
Только этого мало.

Расхожие слова стали основой рассуждений о смысле жизни.
Когда наступает осень жизни, острее чувствуешь настоящее, постоянно вглядываешься в прошлое и почему-то мало думаешь о будущем...

Детство вспоминается солнечными яркими эпизодами, будто сидишь в кинозале и проецируешь на экран памяти картины прошлого. Не помню дождливых дней, слез. Действительно, солнце было горячее, а трава зеленее… 

Папа постоянно присутствовал в моей жизни. Мы пускали с ним кораблики в весенние ручьи; кувыркались в сугробах, теряя калоши; с сачком на плечах ходили далеко в лес к заросшему пруду за дафниями для рыбок из аквариума. В летнем лесу не упускали возможности посидеть у ручья, чтобы посмотреть на камушки, водоросли, собрать букетик незабудок для мамы.

Эти воспоминания совсем из детства, далёкого-далёкого…
 
Знакомство с поэтом, с поэтической рифмой началось через песни. Только-только научилась читать. Заворожённо гляжу  на вращающиеся чёрные диски пластинок с загадочной надписью «Апрелевский завод». Слушаю, затаив дыхание, снова и снова.

Уже через много лет узнаю имя поэта – Алексей Фатьянов. Удивительно красивый мужчина, поэт-фронтовик, композитор, актёр. Он прожил 40 лет, воевал в штрафбате (!), его песни пели во всех уголках России, поют до сих пор и очень мало знают о нём, а точнее – он почти никому не известен. Его обвиняли в кабацких мотивах, ведь его любовь к Родине не вписывалась в идейные установки, солдаты были какие-то нежные, усталые, романтичные вспоминали о полушалках, о гармошках, о цветах... 

Пытаюсь, как обыватель, понять, не вдаваясь в глубь  веков, ход  истории  нашей  Родины. По-моему, перестройка у нас приобрела перманентный характер.

В известное время появились разночинцы, меньшевики–большевики, эсеры. Было заявлено, что всё в прошлом России было неправильным, несправедливым. Мы начали строить новый мир, разрушив старый до основания…

От школы у меня остались сложные и противоречивые чувства.
Ожидание чуда живёт в каждом первокласснике. Школа представляется страной сказочной, радостной, наполненной только добром и улыбками. Но год от года восторгов становится всё меньше; трудовая повинность – вот что испытывает основная часть учащихся, а слова благодарности звучат как дань традиции, хорошего тона.
Я пошла в школу в 1957 году. Таким образом, моя школьная жизнь пришлась на конец  50-х и разгар 60-х годов.

В зрелые годы воспоминания приобретают ценность. Прошлое хочется вспоминать, находить удовольствие в мелочах, внимание на которые тогда, скорее всего,  не обращалось, зато потом они  становятся важными и дорогими для нас.  

Рассказ моей учительницы.

    

 Я уже писала о том, что благодаря социальным сетям нашлась моя учительница. Вспомнились далёкие годы, уроки литературы, беседы о жизни,  наша привязанность к недавней выпускнице педагогического института.

Теперь наше общение продолжается! И в письмах тоже. Я получила разрешение опубликовывать то, что посчитаю нужным и важным. 

Заметки на новых страницах будут о самых разных сторонах жизни. Будут рассуждения, воспоминания, вопросы и ответы, миниатюры из жизни...  Поговорим  о себе, о странностях судьбы, обо всём, что   волнует нас. И послушаем неравнодушного человека.