Руки матери...

В  течение многих лет снится очень часто один и тот же сон-воспоминание.

Я, маленькая двухлетняя девочка, забираюсь по крутым звонким металлическим ступенькам огромной водонапорной башни. Старательно и упорно пробираюсь вверх  в красном  в горошек платьице, словно божья коровка на гигантском чёрном дереве. 

Нет ощущения страха, только удивительная лёгкость от высоты, от простора небесного, который вдруг стал ближе…

И в тот момент, когда нога готова уже соскользнуть в коварный проём, сзади обхватывают руки матери и прижимают крепко и надёжно.   Не успеваешь понять,  что к чему,  только уже идёшь рядом с мамой по тёплой зелёной траве и слышишь ласковое:  "Доченька ты моя, как же ты меня напугала…"

Почему через столько лет вспоминаешь такое далёкое, такое раннее детство, такую молодую и красивую маму? Почему испытываешь необъяснимую муку, ведь беда в прошлом, прошла мимо?

Не потому ли, что сама стала мамой? Не потому ли, что поднимаясь всё выше и выше  по ступеням жизни,  мы порою так безрассудны, безоглядны? Не потому ли, что нет рядом мамы, что никто уже  не назовёт тебя "доченькой"?